他凝望着车厢外的黑夜，咒骂火车走得太慢，因为他那急切的想象跑得要快一千倍，早已到了罗兹，已经看见了大火的光亮，已经看见了熊熊的火焰正在吞噬他的劳动成果，已经听见了坠落木梁的嘎嘎声和轰鸣声；他的灵魂里充满了火焰，火正在焚烧着他。

病苦的思索越来越厉害地折磨着他。

他打开窗，把伸去，对着夜的刺骨冷风。

他在斯基耶尔涅维策接到的第三封电报说。

继续燃烧！

他又继续前，几乎是对着机车祈祷，乞求它走得快。

他疲惫已极，打了个瞌睡，却又突然醒来，吓得全淌汗，更烈地到自己弱无力。

他咕嘟咕嘟喝了一瓶白兰酒，可是镇静不下来，也没忘记自己的境。

他疲倦得实在支持不下去了，脑里越来越模糊，不知自己在什么地方，了什么事。好象在睡梦中发觉了冬日灰白的晨曦，它在车窗前已经铁青的面容，昏昏沉沉地在雪地上缓步，从田野上驱散黑暗，揭示树林的廓，照亮了正在苏醒的村落，卷起从东方急促涌来的大团大团肮脏的乌云，然后又用一块大的灰布块把自己裹了起来，从中抖落下白雪；大雪越下越密，片片鹅一般，覆盖了一切。

机车似乎在分担他的痛楚，好象恶附般地奔腾，跑得气吁吁，痉挛般地向前冲去，因为费力气而嘶叫；活咚咚直响，吐大团大团的烟，有如横穿盖满大雪的大爬虫一样，一鼓作气、不顾一切地飞奔，好象要长驱直奔到永恒的境界中去。

从盖满大雪的田野上飞卷而来的冷风令人窒息，打在他发的脸上；那漆黑一片、雪闪耀的空间给他心添上了一层凄凉和悲哀。

他离开座位，在车厢里踱着，时时碰在车厢上，觉得自己酩酊大醉；于是又长时间躺着，凝望着灯光，觉得自己和车厢已化为一，随着车厢一起奔驰，和它一起奔腾，在自己上觉到了车在飞旋、机车在呼啸，在全速开动，享受到了在空旷的寒冷大地和夜中忘我飞奔的大的、野的畅快。

时间过得很慢，慢得奇，慢得可怕。

可是，惊惶不安的痛苦依然在持续着，没有中断，它那无数纤细的小爪在搔动全神经，全神经中枢，越搔越疼。

他的心怦怦地，他急着张望疯狂飞掠过去的车站站名，好象凭预要把这些名称从黑暗中捕获似的。

保险公司只能够偿还债务、东们的资本，以及安卡的钱，他自己的资本，他自己的辛劳，以及未来开工的车间，在这笔帐里，他都找不到。

他把电报撕得粉碎，扔在地上。

可是他已经熬过了困倦，洗了把脸，镇住了几近错的神经。

“可怎么办啊？”他只是这样反复唠叨，因为他已经不能思考问题，不能形成一个完整的概念，他脑里的一切都已塌陷，充满了极度的焦躁不安。

火车疯狂地飞奔，好象是从弥漫世界的条条白纱带中间钻了过去。博罗维耶茨基从车窗探，以枯的嘴着刀割般的冷风，透过大雪的帷幕辨别着一家一家工厂的廓，心焦如焚，全颤抖，为了不因痛苦而吼叫声，他直咬手指。

雪越下越大，尽早已是天，依然什么也看不见。

他的力稍许恢复了一，勉恢复了表面的平静和逻辑思维，但是他不能，他不能克制住焦急和不安情绪；这样的情绪随着火车接近罗兹，无限地增长起来了。

他不愿意想这些事，可是他越想把它忘掉，这些故意跟他作对的数字就越活灵活现地从脑海爬来，在他的发愁的视网上闪耀不停。

痛苦撕扯得他越厉害，他越觉得自己颓唐无力，就越加诅咒狠毒的、使他切齿痛恨的命运。

火车轰隆轰隆地奔驰，有如闪电。沉睡的小站，埋在大雪中的小村庄，被雾压弯了枝条的林莽，象在黑暗的大海中浮游的发光小碗一样的串串护路灯，都疯狂地急促地向后逃遁，好象惧怕鬼一样。

多年的辛劳，全的希望，全的努力，全的心愿，整个的前途——他看到了这一切都在团团黑烟之中化为乌有。

他觉得自己病了，心里糟糟的，站都站不稳了。他的心脏阵阵疼痛，浑肌酸痛，每个想法都象烧红的刀刃一样戮着大脑。他不觉得疲倦，从一个窗走到另一个窗，在每一个座位坐下，立即又站起来，跑着去张望寒冷的冬夜、灰黑的空间；他想一看穿，可是办不到。

在科卢什基，已经没有电报。